L’obscurité sécurisante de la nuit a disparut. L’air matinal est aussi froid que d’habitude. Les soldats avancent en lignes droites, emportent une nouvelle cargaison. Ils traversent une plaine éloignée du campement, avançant vers l’horizon pourpré. La plaine est couverte d’une maigre végétation ensevelie sous un givre épais. Le vent souffle avec un bruit grinçant. Dans une fosse énorme, on jette des cadavres.
Anton est mort la veille, victime d’une pneumonie. On l’a enveloppé dans un drap, trois soldats le transportent, le balancent trois fois avant de le disposer dans la fosse. Plongent les pelles dans un tas de terre, répétant le geste jusqu’à ce que tous les cadavres disparaissent. Abandonné là, sous les lueurs de l’aurore, Anton se décompose tranquillement sans, que personne ne lui rende hommage.
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